Michel A. à Alger

Photo de Véronique Caye, prise dans le Jardin d'essai d'Alger.

Et Derrida dans tout ça, qu'est-ce qu'on en fait ?

PJ Harvey ;-)

PJ Harvey: nouvel album et concert parisien

"A Woman A Man Walked By", nouvel album de PJ Harvey.
Polly Jean Harvey sera en concert le 17 mai prochain au Bataclan à Paris avec John Parish, qui collabore également sur le nouvel album de PJ Harvey.

Ghinzu, sortie album Mirror Mirror

un groupe belge de rock alternatif créé en 1999 

sortie de leur dernier album Mirror Mirror  (mars)

à écouter ABSOLUMENT, ça fait du bien… 

par les temps qui court ! ;-)

Bruxelles, Hubermont et le 1er mai

Foire d'art contemporain, Bruxelles…heureusement c'est fini

temps 1 (l'indécence)

temps 2  (Claude Lévêque, ;-)

temps 3 (la délivrance)

la grâce de l'adolescence

tristram éditions

"La littérature est ce qui change la littérature."

heureuse découverte des éditions :-)

TRISTRAM (maison indépendante située à Auch - France) 

(lire la totalité de l'entretien avec Sylvie Martigny et Jean-Hubert Gaillot in VEILLE/INTERVIEW, revue T.I.N.A. n°1, août 2008, éditions ére, p. 159)

Ostende, Honfleur, avril 2009

              le ciel, la mer et les histoires qu'on se raconte     ;-)

La Bellone (Bruxelles) - mercredi 22 avril - 22:00

Festival Trouble #5

Julia Bardsley (UK)

Aftermaths (Retombées) :

a tear in the meat of vision

se propose d'être une cérémonie de deuil dans la tradition carnavalesque. L'artiste convie 99 spectateurs. Il leur est demandé d'être vêtus de noir et d'apporter un objet d'une taille maximale de 4 cm3, dont ils veulent se défaire – un objet d'échange dans l' "économie des conséquences".

Musique : Andrew Poppy

Mac's - Mons - Le 18 avril - Pascal Bernier

blesser- être blessé : the life

Mac's - Mons - Le 18 avril

23 mars 2008, Bruxelles

Marina Tsvetaeva, Russie (1892-1941)

A. + V.

Paris, le 13 mars 2009…

… un homme, un vrai ?

lecture sentimentale : Jean-Charles Massera, Jean de La Ciotat, la légende, éd. Verticales

ou Jean-Charles Massera face à son double "sportif aux performances peu flatteuses" Jean de la Ciotat…

ou l'apprentissage du premier degré…

ou la construction d'"un corps d'expérience"…

"En fait, je n'ai jamais trouvé la grande idée qui correspondait à la grande excitation que j'éprouvais enfant à la proximité des derniers kilomètres et finalement c'est heureux. C'est d'ailleurs quelque chose que l'on pourrait dire de la vie tout entière, qui offre beaucoup d'excitation et peu de sens."

Thomas Hirschhorn

A propos du MUSEE PRECAIRE ALBINET, 

à propos d'un travail dans l'espace public et à propos du rôle de l'artiste dans la vie publique 

(texte de Thomas Hirschhorn publié dans le journal des Laboratoires, n°2, juin 2004)

"Le Musée Précaire Albinet [Quartier Landy, Aubervilliers, juin - décembre 2004] n'est pas basé sur le respect, il est basé sur l'amour. Car affirmer quelque chose ne veut pas dire respecter quelque chose, affirmer quelque chose veut aimer quelque chose."

"Je suis un guerrier."

mon livre à moi

car il me rappelle Venise,

et toi,

Derek Jarman - Dernier jardin

pure merveille…

"En 1986, un après-midi de printemps où nous traversions le Kent en voiture à la recherche d'un pré de jacinthes des bois à filmer en super-8 pour le film qui deviendrait finalement Le Jardin, Derek proposa que nous mangions au Pilot Inn de Dungeness, un établissement censé servir "le meilleur fish & chips de toute l'Angleterre".

Charmés par le paysage, nous avons décidé de visité le vieux phare. A un moment donné Derek nous a dit : "Je connais un joli cottage de pêcheur là-bas. S'il est en vente, je l'achète !" Nous nous sommes approchés de la bâtisse laquée noir aux fenêtres jaune canari, et nous avons vu la pancarte For Sale verte et blanche : Derek ne pouvait plus se rétracter.

Le jardin a démarrer de façon accidentelle : un pieu lissé par les flots, surmonté d'un os ramassé sur la plage, servit d'abord de tuteur à une aubépine transplantée là ; un long silex trouvé à marée basse a ensuite protégé un jeune chou marin des pieds étourdis…"

Keith Collins 

Yannick Haenel, Evoluer parmi les avalanches

"Les phrases de ce livre s'élancent derrière ma tête, elles frôlent mes oreilles, tournent sur elles-mêmes et forment des sons qui viennent glisser sous nos yeux. C'est ainsi que s'écrivent mes désirs. C'est ainsi que m'apparaît la solitude. Je ne connais pas de plus belle aventure que celle d'être soudain seul – et de se détacher.

Le 12 septembre 2001, au-dessus de la Seine, je me suis senti violemment libre. Je publiais ce jour-là un livre qui, selon mes amis, tombait mal, car la veille, tout le monde le sait, la destruction des tours jumelles à New York avait fait des milliers de morts, et franchement, disaient-ils, un livre où tout s'effondre, un livre, où, dans la joie, tout explose, au lendemain d'un tel désastre, avait de quoi faire grincer les dents.

J'étais dans le métro, et au moment de traverser la Seine il y eu un brusque coup de frein; on a tous perdu l'équilibre et la rame s'est arrêtée au milieu du pont de Bir-Hakeim. Je lisais les Pensées de Pascal – une phrase, spécialement: 'Qu'y a-t-il dans le vide qui puisse nous faire peur ?' "

Every One #3 Sophie Ristelhueber

pour lui,

Il fut un temps où tu recevais des lettres. Pas des e-mails, des sms, des lettres, simplement.

A 15 ans, les premières d'un aimé qui habitait à 1000 kilomètres de chez toi et qui disaient l'amour, le désir, l'espoir d'être ensemble pour toujours. 

Tu attendais le facteur, tu guettais la boîte aux lettres. Tu étais toujours impatiente. Parfois c'est ta mère ou ton père qui les déposaient sur ton bureau, tu les découvrais le soir en rentrant de l'école. Tu allais au lycée, tu détestais ça. Ces lettres étaient la promesse d'autre chose. Un autre monde. Une autre vie. L'adolescence.

Tu les as gardées, elles t'accompagnent depuis presque 30 ans. Elles sont dans une boîte - toujours la même. Personne n'a le droit d'y toucher.  Tu en ouvres parfois quelques unes mais une vague tristesse t'envahit alors. Ce papier, cette enveloppe, cette odeur inchangée te rattachent à un passé qui s'éloignent et que tu ne peux rattraper, comme les photos que tu conserves par centaines et qui te blessent.

 

Des années plus tard, tu as reçu d'autres lettres, de très belles aussi. Beaucoup de celui qui allait devenir le père de ta fille. Mais lui aimait surtout les cartes postales et les petits mots qu'il inscrivait dessus et dont il avait le secret. Tu avais 25 ans. Tu t'étais réconcilliée avec l'enseignement et fréquentais alors les bancs de l'université. Il était écrivain et philosophe. Tu lui répondais, tu essayais d'être à la hauteur de cet échange. Une enfant est née de cette union. Tu l'as appelée la joie (Julie Simha). Celles-ci, tu les as gardées pour elle, Julie, mais tu ne les relis plus. Tes 15 ans étaient loin.

Aujourd'hui, ta boîte aux lettres n'est plus une promesse. Elle ne dépose que des factures, des publicités, parfois quelques cartes postales égarées. 

Cela ne te rend pas triste mais nostalgique. Le regret d'un monde peut-être moins efficace, moins rapide, moins performant… mais plus poétique, plus humain. 

Tu as naturellement adopté le courrier électronique. Il calme ton impatience naturelle. Les doigts qui courent sur le clavier. Un clic. Deux clics. Une réponse quelques minutes plus tard de l'autre bout du monde. Mais plus aucune lettre de Provence ou d'ailleurs. Que des messages virtuels qui n'engagent personne. 

Au début, tu écrivais de vraies lettres, tu gardais même tous les messages électroniques que tu recevais. Tu faisais des dossiers, tu classais, triais, imprimais, relisais ce qu'on t'avait envoyé. 

On s'est vite moqué de toi. 

Alors tu as delete à ton tour, clic clic clic. 

– Je t'aime je t'aime je t'aime. 

– Moi non pl---------------------

Lettre à D. Histoire d'un amour (André Gorz)

pour D.

"Tu vas avoir quatre-vingt-deux ans. Tu as rapetissé de six centimètres, tu ne pèses que quarante-cinq kilos et tu es toujours belle, gracieuse et désirable. Cela fait cinquante-huit ans que nous vivons ensemble et je t'aime plus que jamais. Je porte de nouveau au creux de ma poitrine un vide dévorant que seule comble la chaleur de ton corps contre le mien."

Araki enfin, L'Homme qui ne vécut que pour aimer (Philippe Forest)

L'Homme qui ne vécut que pour aimer (Kôshoku ichidai otoko).

Qui ne souhaiterait pas avoir été cet homme ?

Alain Bashung en concert…

Je n'ai pas souvent l'occasion d'aller à un concert et je ne suis pas sûre que j'aime vraiment ça (je suis souvent déçue), mais je ne voulais pas rater celui de ce grand Monsieur, de passage à Bruxelles fin 2008. 

Le corps lutte mais la voix est intacte, la présence aussi. 

C'était fragile et beau. C'était rare. C'était un moment étonnant. 

Quoiqu'il arrive à Monsieur Bashung, je lui dis merci.

denise (1947-2002)

William Cliff, Immense existence (poésie)

IBIZA

sur la plage près de la mer

se trouve un homme qui regarde

le soir descendre les nuages

font un barrage à la lumière

couchante du soleil le monde

dans les cafés dans les maisons

gaiement se prépare à la nuit

les pêcheurs craignant la tempête

se sont réfugiés dans le port

les commerçants la mine grise

sous une lampe avare font

le compte de l'argent gagné

le vent froid passe sur la plage

et l'on ne sait où s'abriter

la brume couvre la montagne

la route du retour est longue

l'homme tremblant de froid regarde

pour voir si l'autobus arrive

mais rien ne vient sur la chaussée 

la nuit est de plus en plus noire

il voit des gens qui vont jeter

dans un bac leurs ordures d'autres

qui montent en auto et font

en partant voler la poussière

le magasin resté ouvert

ne reçoit guère de clients

(et personne d'autre ne vient

attendre ici avec cet homme

dont le corps frissonnant de froid

s'est appuyé contre la barre

de fer signalant que l'arrêt

à cet endroit est bien prévu)

enfin comme un mirage le bus

carré poudreux blafard se montre

le chauffeur (encore le même) est

fatigué les passagers peu

nombreux se taisent l'homme est seul

quand il descend au terminus

mais de revoir la ville lui

donne du bonheur car l'homme aime

voir d'autres hommes comme lui

partager sa condition d'homme

un grand oui à la librairie Wallonie-Bruxelles (Paris) et à Eliane Hubert, la gardienne de ce temple.

…des livres, partout, partout, partout, encore et encore…

Philippe Bazin, Les yeux fermés (vidéo), 2007

Philippe Bazin, Les yeux fermés, du 22/01 < 22/03 au Centre Régional de Photographie (Douchy-les-Mines)

Il faut aller voir et revoir les Visages-Paysages de Philippe Bazin, cet ancien médecin généraliste devenu photographe-vidéaste et qui poursuit, avec une obstination et une acuité particulières, un projet photographique sur les visages de ses contemporains – douceur et violence des nouveaux-nés, des vieillards, des fous, des adolescents saisis dans l'institution qui les encadrent, les enferment, les normalisent. 

Douceur et étrangeté de l'enfant qui dort sous le regard de sa mère et de la caméra de l'artiste. 

C'est du vivant qu'il est toujours question, de traces de vie, de visages marqués, de regards qui se posent sur nous.

C'est aussi l'histoire qui est interrogée. La petite et la grande histoire. 

Essayer encore. 

Rater encore. Rater mieux.

Try again.

Fail again. Fail better.

Samuel Beckett

Samuel Beckett

Essayer encore.

Rater encore. Rater mieux.

Try again.

Fail again. Fail better.

Samuel Beckett

Rainer-Maria Rilke, Lettres à un jeune poète

pour toi,

"Une seule chose est nécessaire : la solitude. La grande solitude intérieure. Aller en soi-même, et ne rencontrer, des heures durant, personne – c'est à cela qu'il faut parvenir. Etre seul comme un enfant est seul  quand les grandes personnes vont et viennent, mêlées à des choses qui semblent grandes à l'enfant et importantes du seul fait que les grandes personnes s'en affairent et que l'enfant ne comprend rien à ce qu'elles font.

[…]

S'il n'est pas de communion entre les hommes et vous,  essayez d'être prêt des choses : elles ne vous abandonneront pas. Il y a encore des nuits, il y a encore des vents qui agitent des arbres et courent sur les pays. Dans le monde des choses et celui des bêtes, tout est plein d'événements auxquels vous pouvez prendre part. Les enfants sont toujours comme l'enfant que vous fûtes : tristes et heureux ; et si vous pensez à votre enfance, vous revivez parmi eux, parmi les enfants secrets. Les grandes personnes ne sont rien, leur dignité ne répond à rien."

Rainer-Maria Rilke

23 décembre 1903

Erotiques, Paul Nougé, Didier Devillez éditeur

A une époque où le porno chic et pas cher envahit (non pas nos esprits et nos corps) nos écrans et les pages d'une (parfois) bien triste production littéraire, il faut relire de toute urgence les magnifiques textes érotiques d'un maître du genre… qu'on peut redécouvrir grâce au très beau travail de l'éditeur bruxellois Didier Devillez… 

"De Paul Nougé – non seulement la tête la plus forte (longtemps couplée avec Magritte) du surréalisme en Belgique, mais l'une des plus fortes de ce temps – que dirais-je encore ? Sinon (mais c'est toujours bien sûr la même chose) qu'on ne saurait mieux la définir – cette tête – que par les propriétés et vertus du quartz lydien, c'est-à-dire comme une sorte de pierre basaltique, noire, très dure, et dont tout ce qui est du bas or craint la touche.

Tout à fait irremplaçable, on le voit."

Francis Ponge

Le cœur est un chasseur solitaire, Carson Mac Cullers, traduit de l'anglais par Marie-Madeleine Fayet, éd. Stock, 1947

"Il y avait dans la ville deux muets que l'on voyait toujours ensemble. Chaque matin ils quittaient la maison qu'ils habitaient et descendaient la rue, bras dessus bras dessous, pour se rendre à leur travail. Les deux amis étaient très différents. Celui qui décidait toujours du chemin à prendre était un Grec obèse et rêveur. En été il portait une chemise polo verte ou jaune fourrée en désordre dans son pantalon par devant et pendant négligemment par derrière. Quand il faisait plus froid il mettait sur cette chemise un chandail gris informe. Sa figure était ronde et huileuse, ses lourdes paupières cachaient en partie ses yeux et un sourire doux et stupide lui entr'ouvait perpétuellement les lèvres. L'autre muet était grand : ses yeux vifs avaient une expression intelligente. Il était toujours d'une propreté scrupuleuse et habillé très sobrement."

Georges Bush, fin d'un règne… (enfin)

photographie d'Alec Scoth

Patrick Modiano, Dans le café de la jeunesse perdue, Gallimard, 2007

"Encore aujourd'hui, il m'arrive d'entendre, le soir, une voix qui m'appelle par mon prénom, dans la rue. Une voix rauque. Elle traîne un peu sur les syllabes et je la reconnais tout de suite : la voix de Louki. Je me retourne, mais il n'y a personne. Pas seulement le soir, mais au creux de ces après-midi d'été où vous ne savez plus très bien en quelle année vous êtes. Tout va recommencer comme avant. Les mêmes jours, les mêmes nuits, les mêmes lieux, les mêmes rencontres. L'Eternel retour."

Patrick Modiano

Terre Natale, Raymond Depardon, Paul Virilio

"Que reste-il du monde, de la terre natale, de l'histoire de la seule planète habitable aujourd'hui ?"
(Paul Virilio)

"Ecoutons ces gens, qu'ils soient Chipaya, Yanomami, Afar, écoutons ces gens, et donnons-leur un peu la parole afin qu'on puisse les entendre s'exprimer dans leur langue, avec leur façon de parler, leur expression du visage.
(Raymond Depardon)

Jules

Mendiants d'amour

Ciels de Gaza, Taysir Batniji

Oui à…

Oui à l'enfance, oui aux possibles, oui au quotidien, oui au mouvement, oui à la contemplation, oui à la grande santé, oui aux créateurs, oui à la solitude, oui à l'humanité de l'homme, oui à l'amour fou, oui à Antonin Artaud, oui la philosophie, oui la poésie, oui à la terre, oui à l'art, oui à l'incensé, oui à Alain Souchon, oui aux livres de Pascal Quignard, oui à toi mon amour, oui à Marilyn, oui à l'engagement, oui au goût du risque, oui à Barak Obama, oui au dernier jardin de Derek Jarman, oui à demain…

La poésie est ce qui nous reste

Mahmoud Darwich, Murale (extraits)

Voici ton nom,
Dit une femme
Puis elle disparut dans la spirale du couloir.
(…)
Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai une idée qu’aucun glaive ne porte
A la terre désolée, aucun livre …
Une idée pareille à la pluie sur une montagne
Fendue par la pousse d’un brin d’herbe.
Et la force n’aura pas gagné,
Ni la justice fugitive.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serai oiseau et, de mon néant,
Je puiserai mon existence. Chaque fois que mes ailes se consument,
Je me rapproche de la vérité et je renais des cendres.
Je suis le dialogue des rêveurs.
J’ai renoncé à mon corps et à mon âme
Pour accomplir mon premier voyage au sens,
Mais il me consuma et disparut.
Je suis l’absence. Je suis le céleste
Pourchassé.

Un jour je serai ce que je veux.

Un jour je serais poète
Et l’eau se soumettra à ma clairvoyance.
Métaphore de la métaphore que ma langue
Car je ne dis ni n’indique
Un lieu. Et le lieu est mon péché et mon alibi.
Je suis de là-bas.
Mon ici bondit de mes pas vers mon imagination …
Je suis qui je fus, qui je serai
Et l’espace infini me façonne, puis me tue.

(…)

Un jour je serai ce que je veux.

Voici ton nom,
Dit une femme
Puis elle disparut dans le couloir de sa blancheur.
Voici ton nom. Retiens-le bien !
Ne vous chamaillez pas pour une lettre
Et ne te soucie pas des bannières des tribus.
Sois l’ami de ton nom horizontal,
Teste-le sur les vivants et les morts,
Entraîne-le à la bonne diction en compagnie des étrangers,
Trace-le sur une paroi de la caverne.
O mon nom : tu grandiras quand je grandirai,
Tu me porteras et je te porterai,
Car l’étranger est un frère pour l’étranger.
Nous capturerons la femelle avec la voyelle longue dévolue aux flûtes.
O mon nom : où sommes-nous à présent ?
Dis ! Qu’est aujourd’hui ? Qu’est demain ?
Qu’est le temps, le lieu,
L’ancien, le nouveau ?

Un jour nous serons ce que nous voulons.

Le voyage n’a pas commencé, le chemin n’a pas abouti,
Les sages n’ont pas atteint leur exil
Ni les exilés, leur sagesse.
Des fleurs, nous n’avons connu que les coquelicots.
Montons donc au plus haut des fresques :
Verte est la terre de mon poème, haut,
Parole de Dieu à l’aube que la terre de mon poème
Et je suis le lointain,
Le lointain.

Dans chaque vent une femme se joue de son poète :
– Emprunte la direction que tu m’as offerte,
La direction qui s’est brisée,
Et rends-moi ma féminité
Car il ne me reste que la contemplation
Des rides du lac. Déleste-moi de mon lendemain,
Rends-moi le passé et laisse-nous, seuls, ensemble.
Rien, après toi, qui parte
Ou revienne.

– Reprends le poème si tu le désires.
Je n’ai que toi en lui.
Reprends ton moi. J’achèverai l’exil
Avec ce que tes mains ont laissé de lettres aux mouettes.
Qui de nous eux est moi, que je sois sa fin ?
Une étoile tombera entre l’écrit et le dit
Et le souvenir confiera ses pensées : Nous sommes nés
Aux temps de l’épée et de la flûte,
Entre figues et figuiers de Barbarie. La mort était plus lente.
Elle était plus nette. Elle était une trêve pour les passants
A l’embouchure du fleuve.
Désormais tout est machinal.
Aucun assassin ne prête l’oreille aux victimes,
Nul martyr ne donne lecture de son testament.

(…)

Le temps est zéro. Je n’ai pas pensé à la naissance
Lorsque la mort m’emporta dans le chaos.
Je n’étais ni vivant ni mort
Et il n’y avait ni néant ni existence.

Mon infirmière dit : Votre état s’améliore.
Puis elle m’injecte un calmant. Restez calme,
Digne de ce dont vous rêvez
Sous peu …

J’ai vu mon médecin français
Ouvrir la porte de ma cellule et,
Aidé par deux policiers de banlieue,
Me frapper avec un bâton.

J’ai vu mon père revenu
Evanoui du pèlerinage,
Victime d’un coup de soleil hijazien,
Dire à une volée d’anges l’entourant :
Eteignez-moi !

J’ai vu des jeunes Maghrébins
Jouer au ballon
Et me lancer des pierres : Repars, et ton Verbe,
Et laisse-nous notre mère,
O père qui t’es trompé de cimetière !

J’ai vu René Char
En compagnie de Heidegger
Je les ai vus
A deux mètres de moi,
Boire du vin
Sans quête de poésie …
Leur dialogue était un fil de lumière
Et un lendemain fugace patientait.

J’ai vu mes trois compagnons se lamenter
Tandis
Qu’ils me cousaient un linceul
Avec des fils d’or.

(…)

J’ai vu des pays m’enlacer
De leurs bras matinaux : Sois
Digne de l’odeur du pain,
Que les fleurs du trottoir t’aillent bien,
Car l’âtre de ta mère brûle toujours
Et le salut est encore chaud comme le pain !

Verte, verte la terre de mon poème. Un seul fleuve suffit pour que je murmure au papillon : O mon frère. Un seul fleuve suffit pour soudoyer les légendes anciennes, qu’elles demeurent sur l’aile du faucon lorsqu’il remplace bannières et sommets lointains, là où les armées ont édifiés les royaumes de l’oubli à mon intention. Aucun peuple n’est plus petit que son poème. Mais les armes élargissent encore les mots à l’attention des vivants et des morts qui les habitent, les lettres font briller le glaive à la ceinture de l’aube et le désert manque de chansons ou en déborde.

Aucune vie ne suffit pour que je tire ma fin à mon commencement.
Les pâtres ont emporté mon histoire et se sont enfoncés dans la végétation qui recouvre les attraits des vestiges. Ils ont vaincu l’oubli par les trompes et la prose rimée indivise. Ils m’ont légué la raucité du souvenir sur la pierre de l’adieu et ne sont pas revenus …

(…)

Qui es-tu, mon moi ?
Nous sommes deux sur le chemin
Et un, dans la résurrection.
Emporte-moi vers la lumière de l’anéantissement,
Que je voie mon devenir dans mon autre image.
Qui serai-je après toi, mon moi ?
Mon corps est-il derrière moi ou devant moi ?
Qui suis-je, ô toi ?
Fais-moi comme je t’ai fait,
Enduis-moi de l’huile d’amande,
Ceins-moi de la couronne de cèdre
Et porte-moi de la vallée vers une éternité
Blanche.
Enseigne-moi la vie à ta manière.
Eprouve-moi, atome dans le monde céleste.
Aide-moi contre l’ennui de l’éternité et sois clément,
Lorsque me blessent et pointent de mes veines
Les roses …

(…)

Chaque foi que je me suis retourné sur la première des chansons,
J’ai vu les traces de la gélinotte sur les mots.
Je ne fus pas un enfant heureux
Pour dire : Hier est toujours plus beau.
Mais le souvenir possède deux mains légères qui enfièvrent la terre.
Le souvenir a les parfums d’une fleur nocturne qui pleure
Et, dans le sang de l’exilé, réveille son besoin de déclamer :
" Sois le comble de ma tristesse et je trouverai mon temps … "
Et je n’ai besoin que d’un battement de mouette pour suivre
Les vaisseaux anciens.
Quel est le temps passé depuis notre découverte de ces jumeaux :
Le temps et la mort naturelle synonyme de vie ?
Et nous vivons toujours comme si la mort ne nous atteignait pas
Doués de mémoire,
Nous pouvons nous libérer sur les pas verts de Gilgamesh
Allant d’un temps à un autre temps …

(…)

Ce nom m’appartient …
Et il appartient à mes amis, où qu’ils se trouvent.
Et mon corps passager, présent ou absent, m’appartient …
Deux mètres de cette tourbe suffiront désormais …
Un mètre et soixante-quinze centimètres pour moi …
Et le reste, pour des fleurs aux couleurs désordonnées
Qui me boiront lentement. Et m’appartenait
Ce qui m’appartenait, mon passé, et ce qui m’appartiendra,
Mon lendemain lointain et le retour de l’âme prodigue.
Comme si rien n’avait été.
Comme si rien n’avait été.
Rien qu’une blessure légère au bras du présent absurde …
Et l’Histoire se rit de ses victimes
Et de ses héros …
Elle leur jette un regard et passe …
Cette mer m’appartient.
Cet air humide m’appartient.
Et mon nom,
Quand bien même je prononcerais mal mon nom gravé sur le cercueil,
Mon nom m’appartient.
Mais moi, désormais plein
De toutes les raisons du départ, moi,
Je ne m’appartiens pas,
Je ne m’appartiens pas,
Je ne m’appartiens pas …

Antonin Artaud, Autoportrait, 1946

la paix EST possible

le 11 janvier 2009

A Bruxelles, la neige, le froid… et la chaleur de la maison, la douceur, les projets, les amis, les enfants qui grandissent, l'amour, l'abondance…

A Gaza, les bombes, le bruit, la privation, la mort, la peur, l'enfermement, la folie de l'homme, l'ennemi.

C'est trop. La paix reste possible.